Delta Lise-Adele Groussin

Un cerf-volant, pour moi, fonctionne comme une sorte de miroir qui reflète l’espace. Il ne s’agit pas d’un reflet fidèle, mais d’un reflet déplacé, suspendu, presque insolent. Cet objet que l’on associe spontanément à la légèreté, au jeu, à l’enfance, devient dans mon travail un poids, une masse, une présence qui insiste. Il inspire la lourdeur. Comme si, en le hissant dans l’air, je révélai soudain tout ce que l’espace contient de gravité, de densité, de résistance.

Le cerf-volant devient alors un instrument de mesure, un capteur de tensions invisibles. Il enregistre les forces qui nous traversent, les pressions qui nous façonnent, les lignes de fuite que nous ne suivons pas. Il est à la fois surface et volume, peau et ossature, fragile et obstiné. Suspendu, il semble flotter, mais il tire, il pèse, il rappelle que même l’air a une épaisseur.

Dans cette suspension, je retrouve ma propre interrogation sur le corps et ce qui le contingente. Le cerf-volant n’est pas un simple objet : c’est un corps qui dialogue avec l’espace, qui s’y heurte, qui s’y inscrit. Il matérialise ce que j’essaie de comprendre depuis longtemps : comment un geste peut devenir architecture, comment une forme peut révéler le temps, comment une tension peut devenir sculpture.

Je crois que ce qui m’attire dans cette figure, c’est précisément cette contradiction : un objet conçu pour s’élever qui, dans mon travail, révèle ce qui nous retient. Une forme légère qui expose la pesanteur. Un miroir qui ne renvoie pas notre image, mais la structure même de l’espace que nous habitons.